December 22nd, 2003

фукоша

Начало.

Все когдато начинается.
Возможно все началось намного раньше. Mожет быть еще ничего не начиналось.

Что-то уже закончилось:

"сушествование
заброшенность в мир
зачем нас сюда забросили???
совсем недавно меня посетила такая мысль, я почувствовал её важность, её значимость, и неизбежнось... мне показалось что дейсвительно ничего не происходит просто так... я посмотрел вокруг и понял что каждый из тех кого я вижу, и каждый из тех о ком я даже не могу подозревать, каждый человек родившийся в этом мире, необходим, он часть, а без части не может быть целого, так же как без пальца я калека...
он необходим не только целому, он необходим тому кто его сюда забросил, тому кто дал ему возможность жить в этом мире, тому кто все это придумал...
но это было недавно...
а сегодня, половина мира влачит свое жалкое существование при некотором рассмотрении мало отличающееся от существования опарышей в помойном ведре...
на самом деле проблема не в календарной клетке, и не в том, что все распланировано, ничего не распланировано но все повторяется, нет расписания но ничего не происходит, все вращается вокруг свой оси, вокруг среды, вокруг обеда, вокруг смерти, что меняется, ведь ничего не происходит!?
Завтра снова среда и она ничем не отличается от прошлой...
конечно мне могут сказать что проблема в восприятии, я не настолько чувствителен чтобы заметить, я не акцентирую внимание на отдельных деталях, я не ищу разницы, да себя можно убедить в чем угодно, но от этого ничего не изменится, снова придет среда...
никто не застрахован...
как и никто не виноват... "

Что-то продолжается:
"Сегодня особенно грустный и непутевый день.
Читать блока, и пить водку закусывая головкой лука.
И чего-то нехватает.
Ветрено.
Зима наступила.
Собираешь по кирпичикам свою волю в кулак, по зернышкам складываешь все хорошее что было когда-то в твоей душе, веру, любовь, надежду, собираешь смотришь - как мало всего осталось, и тут же ветер сдувает все с ладошки, оставляет только замысловатый узор линий-складок, пройденный и предстоящий путь, соеденившиеся где-то сейчас прошлое и будущее, одинаково пустые и бессмысленные... как завихрения воздуха в подворотне, поднимающие лишь пыль или в лучшем случае снег. И откуда-то берется лучик света, зайчиком падает на ладонь, греет, щекочет, улыбается тебе, ничего не требующий, просто греющий своим существом, мерцает и исчезает оставляя в душе чуточку своего тепла.

Счастье не в том, что у тебя что-то хорошо или просто лучше чем у других, счастье просто есть. В какойто момент ты начнешь его чувствовать и уже никуда не денешься от его света."