(no subject)
Полдуши вдруг сорвется с лица - просто ринется мелким коротким дождем на осеннее мокрое поле, не угадать за остатками профиля - были ли, не были, не жили в нежити. Сердце опустится в проруби, нет, не само, на щипцах странной нежности, выйдет оттуда ленивою круглой луной, очень прочной, - но тоже истает неделями горечи в серп, а потом прорастет сырным дырявым ломтиком - радость мышиная в небе, ее не достать, не изгрызть. Что тут плакать - была, не была, со слезой не убудет от лунного серпика, и от лица пресловутой ничейной условности тоже останется глазом дырявленный сыр.
написано
patronux тут
написано